mujer viva

He abierto las puertas al desastre interior.

Se esconden las golondrinas y se alimentan de raíces,

Las alas se quiebran y miro en el espejo a ese suburbio corpóreo

Que vive solamente de una curiosidad inaudita,

De buscar agua en manantiales desérticos.

Triste reflejo de la mediocridad inexacta,

Célula microscópica en el lienzo,

Brazos y piernas que nunca se entrelazan entre sábanas calientes

Deja de bailar descalza en el balcón.

Desastre invisible al ojo ajeno,

Deja que no rueguen por tus llantos interiores,

Eres sangre que brota de la montaña.